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Le vieux Tadjik m’indique du doigt un bâtiment décrépi, perdu dans la nuit. La température frôle les -5°C. J’hésite, mais l’homme insiste, ouvre la vieille porte de bois rongé par le gel. À l’intérieur, la pénombre. Les murs suintent l’humidité, une ampoule nue balance au bout d’un fil. Une lourde p...