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Loïc freine brusquement. Il descend. — Qu’est-ce qu’il se passe ? — Des traces d’ours. Les empreintes longent la route, nettes dans la poussière. On passe l’après-midi à scruter les pentes, jumelles en main. En vain. La route serpente vers l’ouest. On franchit des ponts suspendus qui tanguent sous l...